Un silencio inquietante llenó la habitación del séptimo piso de la clínica privada. Un monitor cardíaco sonaba sin parar, y una luz blanca iluminaba el rostro pálido de Hanh, una mujer que acababa de ser operada de un tumor de tiroides.
Antes de que Hanh pudiera despertar completamente de la anestesia, vio a su marido Khai de pie al pie de la cama con una pila de papeles en sus manos.
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¿Estás despierto? Bien, firma aquí.
Su voz era fría, sin rastro de compasión.
Hanh estaba confundido:
“¿Qué son estos… qué documentos?”
Khai empujó brevemente los papeles hacia ella:
Los papeles del divorcio. Ya los redacté. Solo fírmalos y listo.
Hanh estaba atónita. Movía los labios, aún le dolía la garganta por la cirugía, y no encontraba las palabras. Sus ojos estaban llenos de dolor y confusión.
¿Estás bromeando?
—No bromeo. Te dije que no quiero pasar un año entero con una mujer enferma y débil. Estoy harto de llevar esta carga solo. Tienes que dejarme vivir con mis verdaderos sentimientos.
Khai habló con calma, como si estuviera hablando de reemplazar su teléfono y de no dejar a su esposa, con quien había pasado casi 10 años de su vida.
Hanh sonrió débilmente y las lágrimas rodaron por las comisuras de sus ojos.
Entonces… ¿esperaste hasta que no pudiera moverme ni reaccionar… para obligarme a firmar?
Khai guardó silencio unos segundos y luego asintió.
“No me culpes. Tenía que pasar tarde o temprano. Tengo a alguien más. Ella ya no quiere vivir en la oscuridad”.
Hanh apretó los labios. El dolor en la garganta no era nada comparado con el dolor en el corazón. Pero no gritó, solo preguntó en voz baja:
¿Dónde está el bolígrafo?
Khai se sorprendió. “¿De verdad vas a firmar?”
¿No dijiste que tenía que suceder tarde o temprano?
Le puso un bolígrafo en la mano. Hanh lo tomó con manos temblorosas y dibujó lentamente.
Listo. Buena suerte.
Muchas gracias. Devolveré la casa como acordamos. Nos vemos pronto.
Khai se dio la vuelta y se fue. La puerta se cerró con un silencio inquietante. Pero menos de tres minutos después, se abrió de nuevo.
Entró un hombre. Era el Dr. Quan, el mejor amigo de Hanh desde la universidad, quien la había operado. Llevaba su historial médico y un ramo de rosas blancas.
“¿Escuché a la enfermera decir que Khai acaba de llegar?”
Hanh asintió y sonrió levemente.
“Sí, vine aquí para divorciarme”.
“¿Está todo bien?”
Mejor que nunca.
Quan se sentó a su lado, colocó las flores sobre la mesa y en silencio le entregó un sobre.
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“Esta es una copia de los papeles del divorcio que me envió tu abogado”. Dijiste hace poco que Khai me dejaría firmar los papeles si los presentaba primero.
Hanh lo abrió y firmó sin dudarlo. Se giró hacia Quan, con los ojos más brillantes que nunca.
De ahora en adelante, ya no vivo para nadie más. Ya no tengo que obligarme a ser una mujer “suficientemente buena” ni fingir que todo está bien cuando estoy cansada.
Estoy aquí. No para reemplazar a nadie, sino para estar ahí cuando me necesites.
Hanh asintió levemente. Una lágrima cayó, no de dolor, sino de alivio.
Una semana después, Khai recibió un envío urgente. Era una sentencia de divorcio completamente firmada. Incluía una breve nota manuscrita:
Gracias por elegir irte, para que ya no tenga que aferrarme a alguien que ya se fue.
Quien se va no soy yo.
Eres tú: estás perdiendo para siempre a alguien que una vez te amó con todo su corazón.
En ese momento, Khai se dio cuenta: el que creía tener la iniciativa estaba siendo abandonado sin piedad.
